Wo waren wir ...? Maximal XXXX. War das auf den alten Wiesen am Teich? Zwischen den Leichen der Bierkästen, Rindenmulchtoiletten und dem Auf-den-Knien-herumbetteln, verzweifelt einen Schlafplatz ohne Erbrochenem suchend? XXXX. Oder hab ich das geträumt? Warst du dabei? Damals? Warst du dabei? Du hast gesagt, damals, gesagt hast, ja du, dass du meine Hose, gesagt hast du es, dass du meine Hose ›cool‹ fändest. Die wolltest auch du dir kaufen. Hättest gekauft. ›Cool‹ sei sie. Hast du aber nicht. Letzte Woche habe ich sie weggegeben. Verschenkt. An unbekannt. Ohne Gegenwert. Letzte Woche habe ich sie weggegeben. War das XXXX? Wo warst du ...? Da stand ein Einkaufwagen, stand da einfach, stand auf dem Dach, und das muss man sich mal vorstellen, er stand, einfach so, auf dem Dach, dem Dach einer Bank. XXXX. Und davor: andächtig. Warst du dabei? Weihnachten in Jahren ohne Weihnachten. Warst du dabei? Natürlich, du warst da. Deine Hand in meiner. Nur für uns. Und wir drehten uns und drehten und drehten und drehten und drehten uns. Oder hab ich das geträumt? Du hast dir dein erstes Auto gekauft. Hast mich abgeholt und ich habe vergessen, wohin wir fuhren. Aber du warst da. Hast diskutiert, über Hubraum und Drehzahlen. Dachtest wohl, ich wüsste was. Du dachtest wirklich, ich wüsste etwas. Und dann saßen wir. Auf großen Kuppeldächern. Über Leitern und Sprossen. Angetrunken. Überblickend. XXXX. Und nichts als bloße Erinnerung. Ich vermisse das. Die XXXXen Zeiten. Dabei weiß ich doch, dass das Kitsch ist. Nostalgie. Als wäre die für irgendetwas gut. Als wäre irgendetwas für sie gut genug. Nicht Hosen. Nicht Wiesen. Nicht Autos. Nicht Kuppeldächer. Alles nicht mehr da. Nicht mehr XXXX. Ich vermisse das.
Dieser Text erschien in Ausgabe 9 der Kollektive Literaturzeitschrift Würzburg KLW
